Первая строка
Первая строка — это соль на губах,
Это ветра остывшего вздох.
Это комок невысказанных букв,
Еще не знакомых с грехом.
Вторая — уже попытка понять,
Куда заведут эти нити.
Как боль превратить в благодать,
И как о любви не забыть ли.
А третья… а третью срываю с листка,
Она слишком правдивой бывает.
И снова пустует стол до утра,
И только луна подвывает.
Город
Город склеен из светящихся крошек,
Кто-то стряхивает пепел с ладони в реку.
Мы пьем кофе, мы произносим те же слова,
Но в них поселилась тишина, словно муха застрявшая в янтаре.
Ты говоришь о погоде, а я в это время
Примеряю твои фразы как туфли без пары.
Одна жмет, другая велика, и все не по правой ноге.
Хочется разуться и уйти босиком по осколкам встречи.
Мера тишины
Мы отмеряем жизнь не днями, а молчаньем,
Что проступает меж обычных, скучных фраз.
В таком молчанье есть и радость, и терзанье,
И след далеких, чуть заметных глаз.
И в этот миг, поверь, не стоит торопиться
Заполнить паузу случайным, слабым словом.
Возможно, именно ему и суждено родиться —
Что станет шуткою, надеждой и основой.
Автор: I. KORKUROV